На мысли позорной себя ловлю:
Оказывается ― люблю...
Пытаюсь эту мысль отогнать ―
Спасаюсь от огня.
Я говорю, что это бред
Поэта в декабре.
Но новый год и даже февраль
Доказывают, что я ― враль.
Однако ж сердце твое ― не дот?
Любовь ― не анекдот?
И, к вашему сведенью, я не тот,
Кто знает, что все пройдет.
Но конкурировать и пламенеть ―
Вот это уж не по мне.
И путь сопернику уступить ―
Не значит отступить.
Я буду сторицею награжден
В апрельский день с дождем:
В тот день я увижу тебя с ним вдвоем!
И встретятся серые наши глаза ―
И их отвесть нельзя.
И выдадут руки твои тебя,
Плащ затеребя.